Todas as praças são praças. Mas algumas são mais praças do que outras.

Plaza Brasil.

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Há sempre mais pobreza.

Mas mais reivindicação.

Aqui as praças são praças.

Cheiram mais a suor que na Europa.

Essas já quase só cheiram a vento.

(Não que não goste de uma boa brisa.)

Mas aqui é diferente.

Os velhos de cadeiras de rodas são empurrados enquanto se aquecem em mantas coloridas.

Todas as faixas etárias se mesclam, só porque é fim-de-semana.

Música ao fundo, compras de rua deste lado.

Cães por todo o lado. (Sempre).

Victor Jara a ser homenageado num pequeno palco.

Aqui os parques infantis não têm limite de idade nem normas de segurança.

Quando tiverem está tudo perdido.

E como diz a amiga Francisca e bem:

“Aqui não se distingue a que criança pertence cada pai.”